La Asociación Cultural Le Rumeur nace con el propósito de promocionar y difundir las actividades culturales del Valle del Guadiato y en particular las de la Ciudad de Peñarroya-Pueblonuevo, así como ser parte activa en todo el ámbito Cultural de la Comarca

RELOJ MUNDIAL

FRASES Y CITAS 

George Bernard Shaw

 AGENDA CULTURAL  

EL MUSEO GEOLÓGICO MINERO DE PEÑARROYA-PUEBLONUEVO CELEBRA EL DÍA INTERNACIONAL DEL MUSEO

18 de mayo de 2012

10:00/14:00. Visita-Taller y Conferencia: Huellas de la minería en Peñarroya-Pueblonuevo.

Participantes: Alumnado del I.E.S. Florencio Pintado (Peñarroya-Pueblonuevo) y del I.E.S. Padre Juan Ruiz (Hinojosa del Duque).

19:00. Conferencia de la Pieza del Mes: Lamna obliqua (Diente fósil de tiburón).

Coordinador y ponente: Miguel Calderón. Profesor de Biología y Geología. Director del Museo Geológico Minero.

Acceso gratuito: Días 17, 18 y 19 de mayo.

Más información: 957570986.

ROMERIA DE ARGALLON

ROMERIA DE OJUELOS ALTOS

ROMERIA DE POSADILLA - NAVALCUERVO

ROMERIA DE CUENCA

ROMERIA EN EL PORVENIR

ROMERIA EN OJUELOS BAJOS

ROMERIA DE PICONCILLO

ROMERIA DE LA CORONADA

ROMERIA DE LA CARDENCHOSA-LOS MORENOS

ROMERIA DE ALCORNOCAL

FIESTA DE LA CRUZ EN LOS PANCH

Para acceso a información detallada sobre cada romería pulsar sobre el enlace

CONVOCATORIAS, CURSOS Y EXPOSICIONES  

CAMPAMENTOS EN CERRO MURIANO

Un año más la Delegación de Juventud de la Diputación de Córdoba abre el plazo de inscripción para los Campamentos en Cerro Muriano.
Son campamentos para niños/as entre 8 y 16 años. Hay diferentes turnos y el precio es de 75€ para el turno de 6 días y 115€ para el turno de 9 días. 

FECHAS: 
- 24 al 29 de junio
- 29 junio al 7 julio
- 7 al 15 julio
- 15 al 23 julio
- 23 al 31  julio
- 31 julio al 5 agosto
- 5 agosto al 13 agosto
- 13 al 21 agosto
- 21 al 29 agosto

Más información en:
Casa de la Juventud
Plaza de Santa Bárbara, 7
Tlf. 957560891

NOVEDADES

Carlos Fuentes Macías (Panamá, 11 de noviembre de 1928 - México, 15 de mayo de 2012) fue uno de los escritores más conocidos de finales del siglo XX, autor de novelas y ensayos, entre los que destacan Aura, La muerte de Artemio Cruz, La región más transparente y Terra Nostra. Ha recibido, entre otros, el Premio Rómulo Gallegos en 1977, el Cervantes en 1987, el premio Príncipe de Asturias en 1994 y en 2009 la Gran Cruz de la Orden de Isabel la Católica. Fue nombrado miembro honorario de la Academia Mexicana de la Lengua en agosto de 2001

La muñeca reina
Carlos Fuentes

I

Vine porque aquella tarjeta, tan curiosa, me hizo recordar su existencia. La encontré en un libro olvidado cuyas páginas habían reproducido un espectro de la caligrafía infantil. Estaba acomodando, después de mucho tiempo de no hacerlo, mis libros. Iba de sorpresa en sorpresa, pues algunos, colocados en las estanterías más altas, no fueron leídos durante mucho tiempo. Tanto, que el filo de las hojas se había granulado, de manera que sobre mis palmas abiertas cayó una mezcla de polvo de oro y escama grisácea, evocadora del barniz que cubre ciertos cuerpos entrevistos primero en los sueños y después en la decepcionante realidad de la primera función de ballet a la que somos conducidos. Era un libro de mi infancia -acaso de la de muchos niños- y relataba una serie de historias ejemplares más o menos truculentas que poseían la virtud de arrojarnos sobre las rodillas de nuestros mayores para preguntarles, una y otra vez, ¿por qué? Los hijos que son desagradecidos con sus padres, las mozas que son raptadas por caballerangos y regresan avergonzadas a la casa, así como las que de buen grado abandonan el hogar, los viejos que a cambio de una hipoteca vencida exigen la mano de la muchacha más dulce y adolorida de la familia amenazada, ¿por qué? No recuerdo las respuestas. Sólo sé que de entre las páginas manchadas cayó, revoloteando, una tarjeta blanca con la letra atroz de Amilamia: Amilamia no olbida a su amigito y me buscas aquí como te lo divujo.

Y detrás estaba ese plano de un sendero que partía de la X que debía indicar, sin duda, la banca del parque donde yo, adolescente rebelde a la educación prescrita y tediosa, me olvidaba de los horarios de clase y pasaba varias horas leyendo libros que, si no fueron escritos por mí, me lo parecían: ¿cómo iba a dudar que sólo de mi imaginación podían surgir todos esos corsarios, todos esos correos del zar, todos esos muchachos, un poco más jóvenes que yo, que bogaban el día entero sobre una barcaza a lo largo de los grandes ríos americanos? Prendido al brazo de la banca como a un arzón milagroso, al principio no escuché los pasos ligeros que, después de correr sobre la grava del jardín, se detenían a mis espaldas. Era Amilamia y no supe cuánto tiempo me habría acompañado en silencio si su espíritu travieso, cierta tarde, no hubiese optado por hacerme cosquillas en la oreja con los vilanos de un amargón que la niña soplaba hacia mí con los labios hinchados y el ceño fruncido.

Preguntó mi nombre y después de considerarlo con el rostro muy serio, me dijo el suyo con una sonrisa, si no cándida, tampoco demasiado ensayada. Pronto me di cuenta que Amilamia había encontrado, por así decirlo, un punto intermedio de expresión entre la ingenuidad de sus años y las formas de mímica adulta que los niños bien educados deben conocer, sobre todo para los momentos solemnes de la presentación y la despedida. La gravedad de Amilamia, más bien, era un don de su naturaleza, al grado de que sus momentos de espontaneidad, en contraste, parecían aprendidos. Quiero recordarla, una tarde y otra, en una sucesión de imágenes fijas que acaban por sumar a Amilamia entera. Y no deja de sorprenderme que no pueda pensar en ella como realmente fue, o como en verdad se movía, ligera, interrogante, mirando de un lado a otro sin cesar. Debo recordarla detenida para siempre, como en un álbum. Amilamia a lo lejos, un punto en el lugar donde la loma caía, desde un lago de tréboles, hacia el prado llano donde yo leía sentado sobre la banca: un punto de sombra y sol fluyentes y una mano que me saludaba desde allá arriba. Amilamia detenida en su carrera loma abajo, con la falda blanca esponjada y los calzones de florecillas apretados con ligas alrededor de los muslos, con la boca abierta y los ojos entrecerrados porque la carrera agitaba el aire y la niña lloraba de gusto. Amilamia sentada bajo los eucaliptos, fingiendo un llanto para que yo me acercara a ella. Amilamia boca abajo con una flor entre las manos: los pétalos de un amento que, descubrí más tarde, no crecía en este jardín, sino en otra parte, quizás en el jardín de la casa de Amilamia, pues la única bolsa de su delantal de cuadros azules venía a menudo llena de esas flores blancas. Amilamia viéndome leer, detenida con ambas manos a los barrotes de la banca verde, inquiriendo con los ojos grises: recuerdo que nunca me preguntó qué cosa leía, como si pudiese adivinar en mis ojos las imágenes nacidas de las páginas. Amilamia riendo con placer cuando yo la levantaba del talle y la hacía girar sobre mi cabeza y ella parecía descubrir otra perspectiva del mundo en ese vuelo lento. Amilamia dándome la espalda y despidiéndose con el brazo en alto y los dedos alborotados. Y Amilamia en las mil posturas que adoptaba alrededor de mi banca: colgada de cabeza, con las piernas al aire y los calzones abombados; sentada sobre la grava, con las piernas cruzadas y la barbilla apoyada en el mentón; recostada sobre el pasto, exhibiendo el ombligo al sol; tejiendo ramas de los árboles, dibujando animales en el lodo con una vara, lamiendo los barrotes de la banca, escondida bajo el asiento, quebrando sin hablar las cortezas sueltas de los troncos añosos, mirando fijamente el horizonte más allá de la colina, canturreando con los ojos cerrados, imitando las voces de pájaros, perros, gatos, gallinas, caballos. Todo para mí, y sin embargo, nada. Era su manera de estar conmigo, todo esto que recuerdo, pero también su manera de estar a solas en el parque. Sí; quizás la recuerdo fragmentariamente porque mi lectura alternaba con la contemplación de la niña mofletuda, de cabello liso y cambiante con los reflejos de la luz: ora pajizo, ora de un castaño quemado. Y sólo hoy pienso que Amilamia, en ese momento, establecía el otro punto de apoyo para mi vida, el que creaba la tensión entre mi propia infancia irresuelta y el mundo abierto, la tierra prometida que empezaba a ser mía en la lectura.

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Publicado por carmenlobo

Cannes 2012: Código desconocido

La 65ª edición del Festival arranca el 16 de mayo entre el cine de autor y el espectáculo mediático

GONZALO DE PEDRO | Publicado el 11/05/2012

Entre el cine de autor y el espectáculo mediático, el 65 Festival de Cannes, que arranca el miércoles 16, presentará a lo largo de diez días las últimas creaciones de grandes cineastas internacionales -Kiarostami, Cronenberg, Haneke, Loach, Resnais... -, aparte de dibujar un mapa de tendencias del cine contemporáneo. Destacamos aquí lo más esperado del certamen, que ha puesto su ojo en el cine latinoamericano, si bien la presencia española, con Jaime Rosales al frente, será escasa.

La selección del Festival de Cannes tiene algo de mensaje cifrado: año tras año, cuando su director, Thierry Frémaux, anuncia orgulloso los títulos elegidos, todos los medios, cronistas y críticos nos lanzamos a encontrar la piedra Rosetta que permita desentrañar sus mensajes ocultos: tendencias, líneas de programación, políticas, ausencias, sorpresas o apuestas. Esfuerzo muchas veces vano, pues si hay un festival en el mundo que puede permitirse el lujo de acumular películas, en lugar de programarlas, es precisamente Cannes: mientras el resto de festivales intentan desentrañar las líneas de fondo del cine contemporáneo, Cannes sencillamente las inventa, y lo que ellos eligen queda consagrado como tendencia.

Esta primavera, con las flores, el polen o las alergias, llegó la agitación propia de los días previos al anuncio de la sección oficial: rumores, hipótesis y este año la histeria, cuando un blog francés anunció una lista supuestamente filtrada, por un error informático, en la web oficial del festival. La broma alcanzó tales dimensiones que el propio Frémaux tuvo que salir a atajar la marejada con un rotundo y pretencioso: “La selección está solo en mi cabeza”.

Una selección que viene marcada por lo que parece una política de contención de riesgos: muchos nombres conocidos, habituales del festival y, a primera vista, pocas apuestas en sección oficial. Así, Ken Loach, Michael Haneke, Cristian Mungiu o Abbas Kiarostami, los cuatro galardonados en anteriores ediciones con la Palma de Oro, competirán de nuevo por el gran premio, y otros seis realizadores que también formaron parte del palmarés en el pasado presentarán sus nuevos trabajos: Mateo Garrone, Thomas Vinterberg, Carlos Reygadas, Alain Resnais, David Cronenberg y Jacques Audiard. De las veintitrés películas en sección oficial, incluyendo las de inauguración y clausura, que no compiten, diecisiete vienen firmadas por realizadores que ya pasaron por el festival. Un generosísimo 74% de viejos conocidos que deja para la sección paralela Un Certain Regard la tarea de apostar por nuevos autores de circuitos minoritarios, tradicionalmente una de las grandes virtudes de Cannes: con su enorme altavoz color rojo alfombra, convierte en espectáculo lo que antes era rumor, en vox pópuli lo que antes era underground.

En cualquier caso, en la Croisete la fiesta está siempre asegurada, como lo están también las sorpresas, y de entre la nómina de seleccionados hay unos cuantos títulos que destacan: aquellos que los cronistas perezosos, abrazando el tópico, dirán que parten como favoritos para la Palma de Oro. Por edad, el primero es Alain Resnais, que vuelve con un título que es todo un autohomenaje: Vous n'avez encore rien vu, eco de la frase que repetía el protagonista de Hiroshima, mon amour (1959). El viejo cineasta de la Rive Gauche ya dio en 2009 una lección de audacia con Les Herbes folles, y es de esperar que continúe su carrera hacia el libertinaje total. Michael Haneke, definitivamente afrancesado tras ganar la Palma de Oro con la hiper-diseñada La cinta blanca (2009), vuelve con Amour, una película que parece pensada para gustar a la hinchada francófona, con Isabelle Huppert y Jean-Louis Trintignant como protagonistas. Pero hay más: Abbas Kiarostami, que estrenará su película rodada en Japón, Like Someone in Love, o Cristian Mungiu, cabeza visible del nuevo cine rumano que Cannes ayudó a consolidar (si no a inventar), estrena Dupa dealuri (Beyond the Hills), son otros nombres que forman esa mezcla que Cannes prepara tan bien entre cine de autor y espectáculo mediático.

Junto a ellos, una variada representación de lo que queda del viejo concepto de cine de autor: el genial estajanovista Hong Sang-soo, que continúa con su proyecto de diario ficcionado de la mediana burguesía surcoreana, con In Another Country, también protagonizada por la Huppert; Andrew Dominik, que se estrena en Cannes con Killing Them Softly, o Apichatpong Weerasethakul, ganador de la Palma de Oro más justa de los últimos años, y que presentará, inexplicablemente fuera de competición, su película Mekong Hotel.

El año en que Frémaux dijo que el cine argentino “se había suicidado”, ha sido el año en que Latinoamérica se ha consolidado como una de las apuestas del festival: el mexicano Carlos Reygadas (Post Tenebras Lux) y el brasileño Walter Salles (On the Road), son los representantes en sección oficial, a los que le acompañan en Un Certain Regard el argentino Pablo Trapero, con Elefante blanco, el colombiano Juan A. Arango con La playa DC y el mexicano Michel Franco con Después de Lucía. El argentino Gonzalo Tobal, que presentará Villegas en una sesión especial, y todos los representantes latinoamericanos en la Quincena de Realizadores y Semana de la Crítica, forman una edición con un ojo muy bien puesto en lo que ocurre en el continente suramericano. Porque aunque la prensa tienda a olvidarlo, Cannes no es solo aquello que se proyecta en el Palais des Festivals, y junto a las dos secciones oficiales, la Quincena de Realizadores y la Semana de la Crítica componen un menú inabarcable.

La Quincena, que estrenará el filme póstumo de Raúl Ruiz, La noche de enfrente, o lo último de Michel Gondry, The We and the I, se enfrenta a una nueva etapa con un director que deberá recuperar el prestigio que Olivier Père logró entre 2004 y 2009, y que Frédéric Boyer dilapidó en dos penosas ediciones. La Semana, que gana prestigio año tras año, es siempre una incógnita, y lo único seguro son los cortometrajes a cargo de Tsai Ming-Liang y João Pedro Rodrigues.

Fuente:  El Cultural